It's hard to find
Hard to find
Hard to find the strength now but I try
And I don't want to
Don't want to
Don't want to go on and speak now
Of what's gone by
Cos no matter what I say
No matter what I do
I cant change what happened
No matter what I say
No matter what I do
I cant change what happened
You just slipped through my fingers
And I feel so ashamed
You just slipped through my fingers
And I have paid
Cos no matter what I say
No matter what I do
I cant change what happened
No matter what I say
No matter what I do
I cant change what happened
No no I can't change
Just slipped through my fingers
And I feel so ashamed
You just slipped through my fingers
And I have paid.
Amor, te necesito.
En la distancia tu rostro se desdibuja y ya no encuentro tu sonrisa en el espejo.
Amor, te quiero.
Busco tus ojos tras cada mirada pero tan solo me sigue tu voz, lejana, como en un sueño.
Amor, ven a buscarme.
Ya solo hay pasado y futuro en mis recuerdos, necesito tejer un presente en que tu estés.
Amor...
Entonces Bioy Casares recordó que unos de los heresiarcas de Uqbar había declarado que los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres
Ficciones J.L. Borges
Lo bonito de estar en el extranjero es intentar prenderte de lo que te rodea, de la forma de vida, de los usos y costumbres del lugar. Teniendo en cuenta que soy una adoradora de la prosa, ¿quién mejor que Borges para enseñarme algo de la cultura argentina?.
Además, vivo a una cuadra de la calle que lleva su nombre.
Hay carteles por toda la cuidad diciendo esto, y es cierto, no hay cuidad (ni pueblo) sin poesía.
Cada lugar tiene su ritmo, su cadencia, su rima, asonante o disonante.
El pueblo que me vio nacer y crecer rima medieval, con palabras y palabros perdidos hace siglos, con usos y costumbres añejas.
La cuidad que me vio madurar es una tonada alegre, multicolor, multicultural y profunda, en gallego/castrapo.
La gran urbe que me acoge me recibió con ruido, inicialmente mi mente se blindó a ella incapaz de discernir la rima de su poesía, busqué consuelo en la tonada compostelana llevada por la morriña. Ahora, dos meses después, aún sigo desentrañando la cadencia de estas calles y estas gentes.
Lo bello de viajar, de vivir por una temporada en otro lugar tan lejano, es descubrir la poesía que envuelve todo lo que te rodea, dejarse llevar por su ritmo, descifrar el orden que se esconde tras el bullicio y empaparse de aquello que mueve a la gente que te rodea.
Por un tiempo mis sueños se visten de plata en Buenos Aires. Definitivamente la poesía de esta cuidad late cada día más fuerte en mis entrañas.
Hay cosas que no se pueden programar y, en general, aquello improbable que ansiamos tiene tantas posibilidades de suceder como lo que nos es indiferente, esto es, pocas.
Sin embargo, a veces la vida juega con dados trucados y se salta la estadística, haciendo que aquello poco probable suceda.
A veces da la impresión de que sólo las cosas malas se saltan la estadística, y que las buenas la siguen al pie de la letra (véase el número de veces que a un ser humano medio le ha tocado la lotería), pero esta percepción también conocida como Ley de Murphy es, a mi entender, errónea, y responde únicamente a que miramos más al cielo en los malos momentos que en los buenos.
Si llueve hay que implorar para que escampe y cuando sale el sol falta tiempo para coger el bañador sin pensar en dar gracias, y es que, realmente, ¿se le puede agradecer algo al azar?.
Así que, como dijeron aquellos poetas del sur, las matemáticas no aman, pero tampoco fallan.
El sábado de estreno fue rápidamente seguido por un domingo de limpieza hace más de un año.
Este sábado no he estrenado nada, ni siquiera la ropa de invierno que puja por salir del armario, sin embargo hoy vuelve a ser domingo de limpieza.
No estreno pero todo ha cambiado. El proceso de reconstrución parece haber terminado con éxito. La hoja en blanco está llena de ideas y perspectivas. Mi cama está un poco menos fría. Mis fines de semana un poco más llenos.
Me cuesta escribir, es por eso que se hace necesaria la invocación de la musa. Durante mucho tiempo mi musa ha sido una canción. Vuelvo a invocar porque no quiero cerrar esto, lo único enteramente mio y compartido.
Vivir es aprender a esperar. Esperas hacerte mayor. Esperas la hora del recreo. Esperas a que lleguen las vacaciones. Esperas la hora de la merienda.
Esperas en el banco. Esperas por el autobús. Esperas en las tiendas a ser atendido. Esperas llamadas. Esperas cartas, mensajes, correos. Esperas a tus compañeros para comer. Esperas las resoluciones de las becas y que la empresa que te interesa busque empleados.
Esperas a que termine el día. Esperas a que te den las notas de un examen. Esperas a que salga ese disco que quieres, a que estrenen esa película que tanto te interesa. Esperas una señal, un gesto. Esperas a que salga el sol. Esperas....
Esperas a que te vuelva la inspiración que te permita rellenar un página más, sólo una página más...
