Status Quo

Con el sonido de un portazo todo terminó.

Se quedó mirando la puerta cerrda con asombro. El eco del golpe retumbaba en el silencio.

Quizás ya no sea bienvenida.

Se dio la vuelta al notar una brisa en el pelo. Vio una ventana abierta. Al otro lado estaba nevando.

Parece que ha llegado el invierno.

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Divergencias

Se necesitan al menos tres vidas divergentes.
Una para compartir con el amante,
otra para reír con el amor
y la tercera para disfrutar de la soledad.

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Buenos Aires

Sabes que realmente el buen tiempo se acerca en esta cuidad cuando los jacarandás están en flor y su color violeta llena las calles, tanto cuando miras hacia arriba, hacia las copas de los árboles, como al suelo, tupido con las flores que no resisten el paso del viento y del tiempo.

Quise mostrarle a mi madre esa imagen que tanto me gustó en mi primera estancia en Buenos Aires, pero por desgracia calculé mal y ella pasó conmigo la primera semana de Octubre. Con la primavera recién estrenada las mañanas aún nos despertaban frías y por las noches hacía falta una chaqueta para protegerse del frío.

Cuando mi madre se fue insistió en que me quedara su cámara de fotos. Yo la rechacé, al fin y al cabo ya había estado aquí más de cinco meses el año pasado y poco me quedaba por fotografiar. Además, es bonito pensar que los recuerdos buenos habitan en algún lugar del recuerdo, tal y como los vivimos y recordamos, no como una máquina es capaz de capturar.

Han pasado poco más de seis semanas desde que mi madre se fue. He vuelto a recorrer las calles de esta ciudad como si nunca la hubiera dejado el pasado Enero. Otra vez me ha vuelto a sorprender la floración de los jacarandás. Ese color violeta poblando el cielo y el suelo. Sus flores parecen retener la luz que absorben durante el día y durante unos minutos, en ese momento en que el sol se pone y las formas se desdibujan, parecen fluorescer con luz propia.

Hace unos días pude ver una de las imágenes más bonitas que esta ciudad me ha enseñado hasta el momento. Fue una pena no poder tener la cámara de mi madre para poder compartir con ella esta imagen. Cruzando la plaza de San Martín de repente me vi envuelta por el color violeta de varios de los jacarandás que hay allí plantados. El suelo estaba completamente cubierto por las flores violetas de uno de los árboles, y bajo éste un banco en el que una pareja se besaba con cierto pudor. Los amantes sólo eran una mancha marrón en medio del violeta del cielo y del suelo.

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El vuelo del fénix

Juguemos con las palabras.

Según la RAE:

fénix.

(Del lat. phoenix).

1. m. Ave fabulosa que los antiguos creyeron que era única y renacía de sus cenizas. Era u. t. c. f.

2. m. Persona o cosa exquisita o única en su especie. El fénix de los ingenios.

El fénix desplegó sus alas, quizás para desmostrar que aún podía volar. El dolor fue horrible. Todo aquel fuego. La tinta. La palabra. La muerte. Todo ligado en una amalgama descolorida y sin gracia.

Desplegó sus alas y volvió a volar. No reconocio el lugar en que se encontraba. En seguida supo que estaba lejos de casa. Quizás muy lejos,  sin embargo reconocio ciertas formas, ciertos colores familiares. Quizás una segunda vida lleve a eso., al reencuentro de lo desconocido familiar.

Pensó sobre su supuesto don. Renacer implica inmortalidad. ¿Es justo salvar la muerte una y otra vez cuando todo lo que te rodea no trasciende?.  Pese a que todo lo que te encuentres no sea más que lo mismo, repetido una y otra vez. Todo fluye, que dijo el filósofo.

Sintió vergüenza. Quizás no era el momento de desaparecer. Quizás no era el momento de aparecer. Vendrán muchos nuevos, pero se han ido más. ¿Dónde están ahora?.

¿Es esto lo que me hace único?.

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A natural disaster

It's been a long cold winter without you
I've been crying on the inside over you
Just slipped through my fingers as life turned away
It's been a long cold winter since that day

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Sueño

Una sombra se cruzó por el rabillo del ojo. No tenía ganas de hablar, así que hizo caso omiso y siguió trabajando como si nada. Su cara de concentración siempre había sido muy convincente.
Sintió un frío gélido en la nuca. Giró la cabeza rápidamente y ahí estaba, su propio rostro asustado mirándola desde un espejo. No había nadie más en la habitación.
¿Había realmente pasado alguien a su espalda? ¿Había imaginado la presencia de un compañero?
Volvió a mirarse al espejo. Ahí estaban los rasgos conidos. Sonrió y la imagen le devolvió la sonrisa, se acercó un poco más para ver de cerca esas arruguitas que se le formaban en los lados de la boca. El tiempo pasa-pensó.
Volvió a su trabajo, pero no pudo concentrarse. Se dio la vuelta para encontrarse de nuevo con su gemela idéntica. Mantuvo la mirada en sus ojos durante un instante. Tenía cara de sueño. Le pareció ver algo raro en el rostro que la observaba desde la fría superficie. ¿Era su propia imagen o había algo más?.
Durante varios minutos probó caras y gestos, saludos, sonrisas... para comprobar si cogía a su otro yo en un renuncio. Por veces le pareció ver un retardo en la respuesta. ¿Se estaba volviendo loca o realmente su reflejo tenía consciencia. Le pareció notar una pequeña sonrisa irónica en su pareja.
No podía ser, tenía que dormir más. Volvió a concentrarse en el trabajo ahuyentando la sospecha.
De repente una mano se apoyó en su hombro. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Su corazón se aceleró.
-Che, boluda... ¿ya no se saluda?, acabo de entrar hace un rato y no me has dedicado ni una triste sonrisa-

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Amor

Amor, te necesito.
En la distancia tu rostro se desdibuja y ya no encuentro tu sonrisa en el espejo.
Amor, te quiero.
Busco tus ojos tras cada mirada pero tan solo me sigue tu voz, lejana, como en un sueño.
Amor, ven a buscarme.
Ya solo hay pasado y futuro en mis recuerdos, necesito tejer un presente en que tu estés.
Amor...

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Espejos

Entonces Bioy Casares recordó que unos de los heresiarcas de Uqbar había declarado que los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres

Ficciones
J.L. Borges

Lo bonito de estar en el extranjero es intentar prenderte de lo que te rodea, de la forma de vida, de los usos y costumbres del lugar. Teniendo en cuenta que soy una adoradora de la prosa, ¿quién mejor que Borges para enseñarme algo de la cultura argentina?.
Además, vivo a una cuadra de la calle que lleva su nombre.

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